Ode holocênica dos Campos Elísios – De Carmela para o Jardineiro

Era Día de los Muertos quando enterrei

Tuas linhas pequenas e níveas

E linho plantei sobre elas e sobre as flores

Antigas que estavam a vivificar

Os ruídos luminosos do longo fim de ano

Era Día de los Muertos quando cortei

Meus fios laranjas e lisos

E na nuca deixei vivo o cheiro de mar

De um outono frio de maio

Dissimulando os acordes de fim de ano

Era Día de los Muertos quando matei

A morte escura e cínica

E ancorei no velho cais de outra terra

Uma nova forte ventura

Para revelar algum navio de fim de ano

Era Día de los Muertos quando deixei

Apagar sem piedade

As chamas sanguíneas da lareira de tuas

Veias azuis de saudade

Antes de sentir o sangue do fim de ano

Era Día de los Muertos quando evitei

Numa rua deserta

Tua face marcada pela vida da minha

Vida então encoberta

Pelo acórdão lúgubre do fim de ano

Era Día de los Muertos quando amei

O holoceno sucumbido

E terminei todas as leituras maçantes

Para o Dia de Natal

Fortificar-se o mirante de fim de ano

Carmela e o Jardineiro

Carmela:

Quando desatava os teus nós de solidão

E te amarrava nos meus olhos de tristeza

Você não me dizia tudo o que sentia

Quando te encontrava empinando

Mil pandorgas com os pequenos

O vento carregava meu aceno até você

Que não me compreendia

Hoje ainda canto que te faria um tapete

Branco de crochê e te leria Hilda nua

Te mostraria o vermelho dessa vida

Mas sem teus jornais no fundo do baú

Sem teu guarda-roupa

Só me resta uma varanda vazia

Mais uma vida sozinha

Jardineiro:

Na minha pele, teus cacos de vidro se perdem

Nos velhos livros, tuas fotos guardadas escrevem

Cartas a Ophelia esquecido comigo

Contigo, meus discos de folk, de blues e de rock

Noite bucólica – ao teu encalço me vejo

Descalça – no meu segredo te vejo

Sagrada – sob a luz de parasselênio

Cartas a Ophelia esquecido comigo

Contigo, meus discos de folk, de blues e de rock

As flautas da abóbada celeste

Não fossem as flautas da abóbada celeste, eu teria permanecido deitada ao lado das margaridas no Jardim. Entregaram-me novas e boas notícias, por meio de um som casual, sobre as leituras das madrugadas velhas. Talvez meus pés descansados desejassem correr para fora do horto, talvez desejassem mais. Voltei a deitar-me ao lado de minhas flores favoritas. Voltei, sim, e assumo ter feito isso para não o deixar só e adormecido, apenas com seu grande coração sentimental, sonhando com os versos do Garoto do Maiakóvski que li minutos antes de abrir meu coração covarde. Não poderia deixar minhas margaridas e meu Dionísio para trás. Já não poderia esquecer. Já não saberia correr. Minha razão, combatendo centelhas do corpo, disse-me para voltar a dormir. Adormeci. Admiti minhas fraquezas como jamais havia feito. Mostrei meus sinais de ausência. Abri minhas gavetas torácicas e deixei que guardasse seu sentimentalismo de bom sujeito. Torneio-o sujeito de minha oração. Pedi ao Cosmos com delicadeza, e as poeiras interestelares nos atingiram, e nos levaram à Nebulosa Laguna, e nos fizeram eternos.

O beijo de Nimue

Declarou-se árido e abandonou o lago alfa. Atravessou dois condados com sangue nos olhos. Matou o estado e chegou a Montana. Desconhecia os folclores trazidos pelos ébrios imigrantes. Suou. Sujeitou-se aos costumes. Casou-se com uma antropóloga e se fez objeto. Os anos se passaram e os traços marcaram sua face. Deixou um manuscrito ao lado da cama. Retornou ao lago alfa. O lago mostrou-se ômega. Entregou-se água. Despertou em outro universo. Foi beijado por Nimue.

Folclórica

um conto

esquecido

num folk

a estrofe:

estopim

então você

sem um porquê

jogou no mar

o livro antigo

que te dei

no Natal

sobre o Sal

e um amigo

o tempo secou

os seus pés

e os meus pés

Hefesto desejou

no espaço

da sua varanda

silenciou o som

de Sírinx, sim

talvez se chame Pã

e o suéter cinza

que fiz

com lã de amor

você doou

pro seu avô

em maio

mas os gestos

olhares inquietos

no jeito do amor

o beijo partido

no fim do amar

sua arma secreta

segredo ainda

guardado

no fundo do mar

um manuscrito

esquecido

um livro

você jogou

no fundo do mar

o fim do amor

o tempo secou

os seus pés

e os meus pés

Hefesto desejou

White Curd

This is the green horizon

This is the gray sky

This is my sad song

But it’s a perfect afternoon

Just this horizon

Just this sky

Just the white bird

And the white curd

Just me

My last sad song

This is the green horizon

This is the gray sky

This is my sad song

This song is for the lonely boys

For the lonely girls

For the single mother

No father

This is the green horizon

This is the gray sky

This is my sad song

This is my song for my strangers

My loved ones

My poet

Who died for poetry

My last sad song

To my mother

Mother Earth and to the Universe

And more, and more, more

Just this sky

Just the white bird

And the white curd

So sad

Visão púrpura

Visão púrpura: quando Orfeu reencontrou Eurídice nos Campos Elísios; quando Eurídice devolveu a Orfeu o olhar que ele havia perdido.

O inefável universo dos adoradores de chá

Havia resquícios de sentimentos dentro de seus livros. Havia resíduos de amores no interior de sua gaveta de meias. Sobejavam partículas de macróbias confusões sentimentais pelos corredores de sua casa. Ao lado de cinco pequenos vasos de margaridas, que estavam sobrepostos em uma estante de madeira de carvalho, existia um antigo espelho oval, no qual podia se ver refletida em uma remota imagem cândida. Silenciosamente lívida abriu suas portas para que seu Anjo-amor adentrasse musicalmente. Ele entrou em seu lar e caminhou sem pressa pelos cômodos, apagando os fragmentos de velhas consternações ignóbeis. De modo inefável, sem prescrições galênicas, ele preparou um chá de canela para que ambos pudessem absorver as doçuras do fado. Após navegarem pela magia líquida do chá, trocaram pacíficas palavras de devoção e recolheram-se à alcova. Durante o sono, sonharam juntos e acordaram para dentro. Reconheceram-se no interior de cada um. Nunca mais deixaram de sonhar.

luz ao frodo

teus dedos

selados

nos meus

teus lábios

sanguíneos

nos meus

teus selos

sinetes

nos meus

teus pés

sambando

nos meus

teu sorriso

sereno

no meu

teu corpo

suado

no meu

teu porto

seguro

no meu

teu afeto

silêncio

no meu

meu apego

segredo

no teu

nosso amor

sufrágio

meu e teu

Sagrado: jornada de luz

A. escrevia centenas de artigos para atingir um antigo anseio. J. lia diversos livros ao mesmo tempo e se via no meio de uma multidão de seres escritos. A. e J. navegavam juntos. No interior de um barco furado, sonhavam imagens matizadas e engendravam uma nova terra para chamarem de lar. Enquanto a água atulhava o pequeno barco, os dois se amavam nos detalhes. A. cobria seus olhos claros com lentes embaçadas. J. mostrava seu olhar castanho através de lentes limpas e grossas. Sem toques. Sem vozes. Só vistas. Olhares se confundiam. J. e A. deixavam suas portas abertas e trocavam seus desejos por acordes de luz. Meditavam: amados. Descobriram o caminho e iniciaram a jornada de redenção. Dormiram anjos. Repousaram cosmos. Despertaram sagrados.

Amor: apocalipse redentor

O apocalipse havia começado e J. disse precisar novamente de um espaço subterrâneo. H. se cansara de subterfúgios. O diálogo foi contido. O sentimento estava tíbio. Não havia humanos vivos na cidade cinza. O vento chegara sem timidez. J. deixou Flaubert de lado. H. intentou uma farsa para afagar seu ego aborrecido pelo desamor de J. O abatimento se misturou com as rachaduras do chão nos dias apocalípticos. J. arranjara um sexo melhor para terminar sua existência terrena. H. não se conformava. J. poderia dividir seu corpo em dois e agradar H. e V. Um entenderia. Outro queria ser único. H. engendrou palavras de amor maquiavélico. J. ouvi-as em uma frase tragicômica. Negou-as. Deitou-se com V. No interior do tornado escatológico, H. cuspia seu amor em ódio. Amava até odiar, odiava até amar e não se perdoava por não deixar de amar. H. telefonou nos minutos finais com a intenção de humilhar J. H. não percebia que J. já sobrevivia entre uma cortina transparente de humilhação: J. não sabia amar por muito tempo. J. esperava encontrar seu amor redentor antes do final dos tempos. O tempo andava apressado demais para esperar pela redenção de J. H. perdia seu tempo tentando ferir seus amores criados. V. vivia sua leveza psicodélica fazendo cálculos e sujando suas mãos. Formou-se no céu um escrito em inglês (para ninguém ficar de fora): the end! J. correu oito quilômetros sem parar e, quando atingiu uma rua referta de árvores cinzas, avistou A. lendo Flaubert sob as folhas pretas. Escureceu.

Regresso: paradoxo temporal

J. disse precisar de um espaço subterrâneo. H. precisava de mais tempo. J. desceu os degraus até o sul. H. comprou duas caixas de medicamentos. Nos primeiros dias de outubro, as cores não surgiram como de costume no hemisfério sul. Nos dias seguintes, a cidade dormia em preto e branco. J. ainda estava no porão. H. quebrou todos os relógios que havia em casa. As calçadas do bairro eram cinzas. As árvores estavam secas. Ninguém compareceu ao funeral do prefeito. Alguns anos depois, sem marcadores de tempo, J. subiu os mesmos degraus, que o levaram ao sul, e saiu do recinto familiar sem dirigir suas pupilas a H. Ainda era outubro. Ainda não havia cor. H., que estava mergulhado em água com analgésico, se perguntava o horário. J. sentou-se em um banco cinza da praça negra. H. contava as facas e os garfos na cozinha. Alguns anos se passaram e não contaram o tempo. Outubro ainda doía. H. já tinha um filho. J. respondia por tentativa de homicídio. Numa tarde cinza, a cidade sem cor se viu coberta por um céu anil: J. foi absolvido. H. não precisava de remédios. D. completou onze meses de vida. Era setembro.

só

só

perdida nesse

caos

nós

o avesso desse

céu

seu

meu pecado nu

lençol

sol

perdido nesse

caos

nós

dois extremos e

só

Apoema

No meu pequeno pedaço de terra

que outrora foi desmedido e verde

ainda permanecem vivas as chagas

produzidas pelos coléricos do norte.

Neste corpo juvenil e neste espírito

ancião, expressivos, vigorosos, há

os traços dos pecados ditos sagrados

feitos pelos santos do eurocentrismo.

O meu sangue escarlate, os milênios

destruídos, as crianças recém nascidas,

as mulheres violentadas e os dízimos já

pagos ao sacro euronarciso vazam de

meus vasos nativos, humanos e divinos.

No meu peito aborígene, na minha face

terráquea, na minha alma cósmica, sem

divisão de vidas, eclodem sentimentos

inefáveis que cicatrizarão as feridas

ainda abertas neste pequeno pedaço de

terra que outrora foi desmedido e verde.

Apoema: aquele que vê mais longe.

Quando me vi entre Oneiros

Quando já não entrava vento por aquela parte entreaberta da vidraça da janela, quando não mais se ouvia os garotos, que bebiam conhaque com café do outro lado da rua, pedirem beijos às garotas que saíam da escola de balé que ficava em um antigo prédio cor de pêssego na esquina, quando já nem se via prédios velhos pelo bairro e muito menos bailarinas, foi que percebi seu sumiço de meu quarto. A janela ainda estava entreaberta e, na calçada do outro lado da rua, havia uma garrafa de conhaque vazia. Mulheres caminhavam apressadas, arrastando seus filhos pelos braços, enquanto homens subitamente atacavam os táxis que trafegavam acelerados. Meus livros, que já se mostravam amarelados, diziam dez anos. Talvez quinze. Acho que sumiços nos causam isto: a perda da contagem do tempo. Apenas esperamos. Sentamos. Fingimos ler. Fingimos ligar a tevê. Fingimos cuidar o trajeto dos ponteiros do relógio. Fingimos respirar. O tempo, por vingança, acelera quando fingimos não sentir, e profundamente os sentidos se afloram até nos darmos conta de que sobreviver não é o mesmo que viver. E a maioria apenas sobrevive. Lembro-me de que em uma noite qualquer você me disse para deixar minha mente vazia, pois assim não ficaria rolando durante horas pela cama e conseguiria dormir mais rápido. Talvez por isso tenho pensado que, se todos esvaziassem suas mentes e somente acumulassem memórias diárias, as coisas funcionariam de modo mais fácil. Quem sabe desse jeito, dissimulando e esquecendo, sentiríamos apenas uma vez na vida, e assim seria mais simples para viver: hoje não me recordaria daquilo que ontem senti e amanhã sentiria algo novo que apagaria o que foi sentido hoje. É engraçado: tentamos fugir de tudo o que nos torna vivos por medo de que isso venha a nos matar. Por exemplo: hoje, após uma década sentada em um canapé sem me dar conta de seu sumiço, resolvi devanear para tentar esquecer o que perdi quando percebi que o perdi, e assim continuo perdendo – perdendo-me. É que o caminho das fugas sempre me pareceu mais prático. Permaneço fugindo de mim em mim. Perco-me em mim.

Quando Quimera fugiu de Anatólia

Ao caminhar sobre velhas calçadas de lajota de uma florida rua do meu bairro, sem me preocupar com os vizinhos que retornam cansados do trabalho e com as crianças que brincam sob árvores, voo até o meu lugar mais bonito e me encontro entre pessoas azuis. Com roxos chapéus de magos, solitários arqueiros pedem-me poemas de amor sobre uma terra distante. Declamo sem pestanejar. O azul se torna mais anil. Seus arcos se transformam em violinos que acompanham algum canto élfico. Sou assim desde pequena: prefiro andar pelo teto e desbravar outros planetas a me prender a toda essa normalidade nauseabunda. Nas rodas de ciranda, eu era a menina que se dizia viking. Na roda de amigos, eu era a jovem que se intitulava Joana d’Arc. Na roda da vida, eu rodo ao contrário. Talvez por isso tenho de dormir sob um apanhador de sonhos. Quem sabe o motivo de minhas buscas esteja aí: nas quimeras. Para mim, o propósito sempre foi experimentar. Budismo. Xamanismo. Anarquismo. Comunismo. Faltam ismos neste mundo. Voo até encontrar.

Viver

Alguns espelhos refletiam nossa

eterna mocidade e outros apenas

acenavam com punhos de vidro.

Algumas portas se fechavam de

forma abrupta e outras somente

se abriam em um duro ranger.

Sua voz se infiltrava em meus

ouvidos como uma sinfonia

de inverno cinzento e infinito.

Meus pés deslizavam sobre os

seus lábios cálidos de queixas

e tremiam até o seu umbigo.

Sua face mórbida se encaixava

com exatidão entre os meus seios

onde dormia depois do amanhecer.

A aurora trazia o horizonte para

dentro da alcova e também um

caixote para o nosso segredo:

Morrer.

de.pois

Ele exibia expressões de arrependimento

de uma vida advinda de seu bovarismo

plenamente cego por seu ego frágil e só.

Apesar da exterioridade diminuta, que

dissimulava o arquétipo do século, ele

desconhecia a maioria dos livros e dos

filmes que valiam a pena. Seus medos

insanos – penosos e infantis – afirmavam

sua fragilidade de menino em busca de

autoafirmação. Deixo minha confissão:

Eu também fui assim quando tinha aqueles

dezenove anos, boy. Hoje sou outra. Crua.

Sou a mulher que nasci para ser, e jamais

abrirei mão de minha personalidade agreste.

Não precisa mais treinar frases pacóvias

em frente ao seu espelho de menino casto

nem chorar quando desabar no seu próprio

vazio. A vida flameja sob o firmamento e

o tempo enxuga seu líquido férvido com

as escolhas enxutas de cada indivíduo.

Preferências que por diversas vezes se

assolam em um destino frívolo de uma

limitada existência: sequer em palavras

remanescem metafóricos sentidos afoitos.

Nas frases cotidianas, a língua portuguesa

resplandece em meu esmalte vinho clássico,

declarando aquela sua mania cretina de não

isolar o vocativo com uma vital vírgula, boy.

Meus olhos míopes e astigmáticos – isentos

de misericórdia – proferem: je suis desolée.

Só para você ver: a questão – tão abrupta

proclama seu martírio infuso no melodrama

da coluna social de uma choldra jornalística.

Uma televisão multicolorida não afaga o

tormento oriundo de suas novelas mentais

e de seus hábitos inteiramente falidos.

Talvez algum versículo grifado em suas

pálpebras obscuras não permita que seus

intentos se realizem de modo vertiginoso

ou que cortem aqueles forçosos efeitos.

Sem epílogo remanescente:

Há o som de um trompete noturno.

Audível.

Silenciosamente musical.

Sensível.

Um espaço para partituras.

Repare bem em tudo o que não foi

escrito.

Dionísio: meu homem mítico

Propínquo aos castiçais de ouro,

sob auréolas afogueadas,

Dionísio, com seu professor Sileno,

sorvia aos goles o vinho

de um sagrado cálice pequeno.

Apresentei-me silente – como o

tempo insone –, cândida e aromática

para que, apesar da ebriedade, não

me percebesse trêmula e várias.

Talvez Dionísio, homem

mítico, admirasse a minha farsa

e me guiasse ao seu teatro na

encosta sul da acrópole de Atenas.

Arrebate

Repentinamente: um impulso.
Fim: recomeço.

paredes beges

quando desatava os teus nós de solidão

e te amarrava nos meus olhos de tristeza

você não me dizia tudo o que sentia

quando te encontrava empinando

mil pandorgas com os pequenos

o vento carregava meu aceno até você

que não me compreendia

hoje ainda canto que te faria um tapete

branco de crochê e te leria hilda nua

mesmo que não me pedisse

eu te mostraria o vermelho dessa vida

mas sem teus jornais no fundo do baú

sem tuas roupas no meu guarda-roupa

só me resta uma varanda vazia

mais uma vida sozinha

paredes beges pintam a cena

no tempo dos ponteiros do relógio

e numa cadeira de madeira e de palha

meus velhos livros adormecidos

ficam os meus discos colados

no pó e pendurados numa parede

só até me sinto bem melhor

do que quando me vi numa falsa

tela de tevê sentada sobre uma mesa

sob um lustre amarelo condenado

algumas pessoas bitoladas jantavam

enquanto eu te escrevia do meu jeito

porque não te percebi de outro jeito


*música

sobre tapetes de crochê e tela de tevê

encaixo-me naquele tipo de

pessoas normalmente estranhas

que se sentem apenas solitárias

esquisitas como plutão quando

a sonda new horizons passou

deixando-o singular para trás

sinto-me fria como os granizos

que despencaram no teu telhado

e te perturbaram com o mesmo

frio que te tirou o sono quando

nevou no verão de nosso quarto

ocultando nossos tapetes de crochê

hoje ainda me escondo de tudo e

de todos sem descobrir o porquê

sem acender as minhas luzes ou

aumentar os meus volumes para que

não possam me ver nem me ouvir

imóvel em uma falsa tela de tevê 

pequeno pedaço de sentimento notívago

nestes gelos, que caem sobre

meus dedos e me congelam

as letras – que deveriam sair

e morar em algumas amarelas

folhas de papel –, observo uma

questão que surge subitamente

qual é mais frio: o inverno do ano

ou o inverno da alma? há resposta.

imóvel permaneço recordando

meus olhos que moram nos seus,

e confirmo que para mim sempre

foi tão difícil escrever sobre você,

porque você me dói em cada parte

deste corpo, e se demora em meus

pensamentos como aquela visita

que fica e nunca mais vai embora.

eu não sou uma pessoa normal

que sente os sentimentos, pois

esta estranheza me faz sofrê-los

sem ter um porquê. eu sofro o

amor, como sofro a saudade,

como sofro qualquer coisa

que me faça sentir você.

eu sofro você.

Poema melancólico de alcova

Raios e trovões: o céu despenca, em uma fúria de sons e luzes,

como nunca se viu antes. Estamos protegidos por longas paredes

e muros altos. A tempestade bate à porta furiosa, porém aqui ela

não entra. Escuto teus ruídos como animais que estão a cercar sua

presa, cantos malditos por corredores vazios. A chuva molha a

vidraça, escorre contornando uma silhueta feminina, um reflexo

que espreita pela porta logo atrás de mim, um leve sorriso, um

movimento de mãos e uma taça vazia que anseia por mais vinho.

Invado teu recinto e teus olhos com a minha pálida face, com os

meus sôfregos passos, com a luz de parasselênio do pequeno castiçal

que carrego. Clair de lune flutua pelos corredores escuros em busca

de mais um cálice de vinho, bebida que mancha minha pele com sangue

e mancha teus macróbios lábios com versos negros de invernos cinzentos.

Rogo que o inverno de nossa alma vague, com o som de Debussy, pelo

interior deste castelo e que se esconda, em velhos baús abandonados, pelos

esquecidos aposentos das óperas outrora dramatizadas por insanos solitários.

O silêncio nasce antes do estremecer da terra. Na escuridão, guiado por

afagos da luz amarelada, das velas e do cristal das taças, reluz o doce amargo

do vinho. Uma visão: através da grande vidraça, as copas das árvores, em seu

balançar, dançam tomadas por seus pares, os impetuosos e delicados ventos.

“A última taça, minha estimada”, assim é oferecido. O último olhar lançado à

tempestade antes que ela cesse, antes que a música silencie, antes que as velas

se apaguem, antes que o dia nasça e, com ele, retorne o velho Sol brilhante.

Teus dedos já não tremem como antes e teus olhos já não sangram como

costumavam sangrar. Minhas mãos já não são gélidas e meus desejos

tornam-se cálidos. O vinho se faz insuficiente e o silêncio se transforma

em uma eterna melodia celta. Os pedidos nascem na garganta e desabam

ao estômago. As gotas da chuva presas nas vidraças voam direto às nossas

faces e tornam-se lágrimas pesadas de almas que foram olvidadas por um

deus desconhecido. Não há luz. Não há sabor. Não há silêncio. Há dor.

Por outra vez – e para sempre – há o vetusto medo de não ser o que se é.


Laís Grass Possebon & Eduardo Lima

Blog Utopia Cotidiana, por Eduardo Lima